Botija de ciudad
Bañado en su propia estupidez él se queja de muchas cosas, pero no se da cuenta de todo lo que hizo mal. Una mujer, un amigo, un deseo, todos sus fracasos lo inundan en lo hondo poco a poco, sabe que no esta lleno, ni por un poquito, que a su vida le falta mucho. Deshonrado de si mismo, no consigue nunca sus objetivos cuando el lo desea, y muchas veces lo manifestó de forma errónea, un grito, un llanto, insulto al aire. Todos sus movimientos, efímeros, como la luz de un fósforo se encienden y apagan en un abrir y cerrar de ojos. Su dolor a veces crece, a veces se esconde, pero él nunca sabe si se lo podrá quitar de encima, tema difícil de afrontar. Las caricias que recibe no las siente ya, o quizás ya no reciba caricias de nadie, eso lo atormenta más. Cuando por las noches suda del calor lo único que puede hacer es pensar, pero su cabeza esta demasiado atosigada como para procesar información. Nunca va a saber si la realidad es su imaginación y lo que imagina es verdad, porque los cuer